El corazón de las tinieblas - Joseph Conrad

Ésta es esa clase de novelas que uno sabe que más tarde o más temprano acabará leyendo, porque las buenas novelas atraen como los imanes atraen el hierro, de una manera natural y obligada al mismo tiempo. 

Siempre he pensado que las grandes novelas están en muchas novelas, y al mismo tiempo que en el interior de una buena novela hay muchas novelas. El corazón de las tinieblas es una de ellas. Conrad es uno de los grandes de la literatura, una de las referencias indiscutible de la literatura y sus novelas van son referentes de lectura en cualquier lista de lectura.

El corazón de las tinieblas es un libro sobre un viaje, un viaje a las profundidades del horror. Un viaje en barco, a través  de la jungla africana, donde la soledad es una trampa tan incontrolable como la misma naturaleza.

No hace falta que recomiende leer esta novela ni al autor, ya se encargan ellos solos de ganarte el corazón.

Ya acabo

Es martes por la tarde y desde esta mañana hasta hace cinco minutos he estado trabajando intensa y cansinamente en un proyecto que me tiene las neuronas al rojo vivo, pero como humano que soy de vez en cuando necesito descansar, soltar un poco de tensión, estirar el cuello, crujir los nudillos, ir al baño, y tomarme un café. Y mientras tomo un café pocas cosas me relajan más que contarles cualquier estupidez que se me ocurra. Lo que sea, la cosa es despejar mi mente y, oye, si además despejan las suyas pues alabado sea este blog, pero no voy a seguir hablando de los beneficios de este blog que vaya que me cobren, que basta con que uno diga que algo le gusta para que te cobren por ello.

He llegado a ese punto en el trabajo en el que uno sube por el texto y baja, y cambia una palabra, mueve un párrafo para arriba, menea tres comas, precisa algún verbo y cree mejorar lo que está haciendo, hasta que vuelve al texto y lo vuelve a leer y piensa que quizás estaba mejor como estaba antes. Entran las dudas y uno decide volver hacia atrás, pero no se atreve a rebobinar en el Word porque recuerda que hizo algunos cambios por medio y, claro, si vuelve hacia atrás va a modificar algunas cosas que no desea, con lo que decide volver a cambiarlo pero a mano, como más jode, pero como todo en esta vida, el tiempo aprieta, casi que sería más acertado afirmar que oprime. Y llegado a ese momento de angustia por terminar algo que puede no terminar nunca, uno piensa:

Si no tienes tiempo para hacerlo bien,

¿cuando tendrás tiempo para terminarlo?

Ya ven, con esta manera de pensar apuesten a que me queda poco para acabar.

Los lunes

¡Con qué propósito y de qué manera tan inoportuna llegó este lunes! Hay días que son unos peores que otros, sin duda, pero pocos días llegan tan endiabladamente fastidiosos como cualquier lunes.

 ¿Por qué está el lunes tan lejos del viernes,

y el viernes tan cerca del lunes?

Poema de amor para nadie en particular

Esta semana vi la película The sessions, la escribo así en inglés porque la vi en versión original, pero vamos que no necesita traducción. La película me gustó bastante y me dejó un bonito poema de Mark O'Brien que les facilito aquí a ustedes. No tengo claro si comprenderán el poema de la misma manera que lo entiendo yo sin haber visto la película antes

. En cualquier caso ustedes pueden hacer la prueba. Vean la película -si no la han visto ya- y luego me cuentan.

Poema de amor para nadie en particular

Déjame tocarte con mis palabras,

ya que mis manos yacen inertes

como guantes vacíos.

Deja que mis palabras golpeen tu pelo,

se deslicen por tu espalda y cosquilleen tu vientre,

ya que mis manos, ligeras y libres como ladrillos,

ignoran mis anhelos y rehúsan obstinadamente

llevar a cabo mis deseos más silenciosos.

Deja que mis palabras entren en tu mente

llevando antorchas.

Admítelas voluntariamente en tu ser.

Para que ellas puedan acariciarte

suavemente desde dentro.

Mark O'Brien

Vera

Paseaba entre la gente como si nadie la viese, como si fuese invisible, pero todos la observaban. Acariciábamos su juvenil frescura con la mirada. En la mano izquierda sostenía un libro del que no pude leer el título, en los oídos unos auriculares cuyo cable se perdía en el bolsillo trasero de unos vaqueros cortados a la altura de los muslos. Muy cortos. Llevaba el pelo suelto, castaño y largo, algo enredado. Miraba hacia un lado y hacia el otro en mitad de la calle principal del rastro con una desgarbada curiosidad. La camiseta de amarillo gastado dejaba transparentar un sostén blanco. Levantó la mano para llamar a alguien, gritó un nombre que no entendí y un joven con gafas oscuras y un cigarrillo atrapado en su sonrisa, se acercó hacia ella y la besó. Apasionadamente. Le quitó uno de los auriculares y le dijo algo en el oído, ella sonrió y seguidamente le devolvió una cariñosa bofetada en la mejilla, él quiso pellizcarle en el trasero y ella, apartándose, dejó caer el libro. Miré hacia el suelo y pude ver mientras el chico recogía el libro que llevaba tatuado en el antebrazo con un estilo de letra gótica el nombre de Vera. 

Dubai Timelapse

Este vídeo está en HD, se puede ampliar a pantalla completa y tiene la peculiaridad de que es imposible separar la vista de él. Y cuidado, incita a visitar Dubai.

Little black submarines - The Black Keys

Me enamoré de The Black Keys, creo recordar, que alrededor del año 2008, mucho antes de que comenzaran a estar en boca de todos y de que la prensa musical internacional se empeñara en darle premios. Me enamoré, digo, de su simpleza, de su manera peculiar de mezclar el blues, de su característica forma de enchufar el rock en la guitarra. Me enamoré de su música y desde entonces he estado atento cada vez que han ido publicando algo nuevo. Lo último suyo que me ha enamorado perdidamente ha sido su Little black submarines. Una obra de arte. Hace tiempo que vengo con ganas de mostrárselo pero hasta hace poco no tenían vídeo.

Warning

Aviso

Esta máquina coge tu dinero y no te da nada a cambio.

Justo como mi ex.

Principiantes - Raymond Carver

Hace unas horas que acabo de terminar de leer mi primer libro del escritor norteamericano Raymond Carver. El libro ha sido Principiantes, un libro que recopila diecisiete de sus relatos.

Raymond Carver está considerado como uno de los mejores cuentistas de la literatura contemporánea y cuando me informé para comprar algún libro suyo, éste me pareció el apropiado, y no me equivoqué.

Como suele ocurrirme casi siempre al iniciar la lectura de un autor sobre el que no he leído nada anteriormente, tiendo a buscarle parecidos o relaciones con otros escritores, y eso que intento evitarlo. Raymond Carver en las primeras páginas comenzó recordándome a Bukowski, por el ambiente solitario que rodea a los protagonistas, por la soledad de sus vidas, por el olor a alcohol destilado en sus conversaciones, pero conforme iba avanzando en la lectura compruebo que Carver se va alejando de Bukowski y se va acercando tímidamente a Hemingway, al Hemingway de los grandes diálogos, el Hemingway de las esperas junto a la ensenada de un río, con caña de pescar en la mano, arropado por la profundidad de la soledad de los corazones vacíos, de vidas ahogadas, al límite. Pero al seguir leyendo, compruebo que Carver también se va despegando de Hemingway hasta que a mediados del libro comprendí que Carver sólo se parece a alguien, al mismo Carver.

El título del libro hace referencia al de un magnífico relato que dice así:

 -¿Qué sabemos cualquiera de nosotros del amor? -dijo Herb. Y lo estoy diciendo completamente en serio, si me perdonáis la franqueza. Porque me da la impresión de que, en el amor, no somos más que uno completos principiantes.

Principiantes es  la versión original de los diecisiete relatos (esta vez sin correcciones de ningún tipo) del ya publicado “De qué hablamos cuando hablamos de amor”. Un libro rebosante de sencillez y limpieza, pero tremendamente complicado y sucio.
 

Machacados por un virus

En días como el de hoy en el que media familia está tumbada en la cama, derrotada, machacada literalmente por una gripe canalla, y la otra media, -incluido yo- estamos a punto de sucumbir a la misma gripe, notando ya los primeros síntomas. Pocas cosas quedan por hacer mejor que tumbarse en la cama con un libro entre las manos e ir leyéndolo a párrafos cortos y somnolientos, cuando la fiebre descanse su abrazo continuo y nos deje respirar, o quizá sentarse en el sofá y disfrutar de la energía que derrochan 22 hombres detrás de un balón. Poco más. 

Pero de todas las posibilidades la que a mí más me gusta es tumbarme en la cama, agarrar unos buenos auriculares, hacer una buena selección de música y evadirme durante largos ratos. Echarme a volar.

Blue Jasmine

Como va siendo costumbre, cada año vengo aquí a informarles del nuevo proyecto de Woody Allen. Ya parece que tiene título la próxima película del maestro: Blue Jasmine. El elenco de actores, como viene siendo habitual, es sobresaliente y esperanzador, entre ellos están incluidos: Cate Blanchett y  Alec Baldwin, que creo que no necesitan presentación, también están incluidos en el reparto Peter Sarsgaard, que me gustó mucho en la tierna película An education, o Sally Hawkins que ya participó anteriormente con Woody Allen en El sueño de Cassandra y que también  actuó en An Education o en Made in Dagenham, que tanto gustó a mi santa. También en el reparto está Michael Sthulbarg, que últimamente parece estar incluido en el reparto de todas las películas (Hugo, Hithcock, Men in Black III, Lincoln,...).

Blue Jasmine ha sido rodada, en esta ocasión, entre Nueva York y San Francisco y es supuestamente un drama. Y digo "supuestamente" porque Mr Allen guarda celosamente cualquier información sobre sus películas, y lo que aquí está publicado es lo que he ido rascando de por aquí y de por allá. Ya me entienden.

La fecha de estreno en los Estados Unidos se supone alrededor de finales de julio, mientras que en España, probablemente, será algunas semanas después. Así que vayan frotándose las manos.

Aún no hay tráiler, ni cartel, ni fechas ni nada de nada, pero no desesperen que todo se andará.

Ni una palabra más

Demasiadas jodidas decepciones suelen ser un signo

de demasiadas jodidas expectativas.

Yellow - Coldplay

Desplacé mi dedo índice por la estantería de los cds buscando algo que me apeteciese escuchar en ese momento. Detuve el dedo sobre el primer disco de la banda británica Coldplay. ¡Qué buen primer álbum! -pensé-. Lo introduje en el reproductor y comencé a escuchar el álbum. Cuando llegó a la quinta canción: Yellow, sonando los primeros acordes, me eché hacia atrás en la silla del ordenador, descansé la cabeza y cerré los ojos. ¡Qué buena canción!

Hay canciones que están ahí para siempre, para darte un empujón vital cuando uno más lo necesita, incluso sin saberlo ni buscarlo.

La música solamente me hace más fuerte.

Cuatro... el Robocop

Cuentan que mi buen amigo Ratzi, antes de tomarse las vacaciones, se pegó un baile. El muy cachondo, qué ganas de juerga tiene. Ahí lo tenéis bailando el Chiki Chiki.

Uno, el breikindance

Dos, el crusaito

Tres, el Maiquelyason

Cuatro, el Robocop...

Ja, ja, ja... me parto.

Una Keizersberg Blond

Hoy voy a presentar en este blog una cerveza de esas que vienen acompañadas de gratos recuerdos. Para ser honesto debería reconocer que la gran mayoría de las cervezas me traen recuerdos placenteros, pero ésta está situada en la entrada principal de esa clase de recuerdos. No tanto en sí por la cerveza como por el lugar donde la caté por primera vez.

Era agosto de 2011, en mi viaje a Bélgica con mi santa, nuestro hotel estaba en Bruselas pero habíamos tomado un tren dirección a Malinas y seguidamente a Lovaina -Leuven para los belgas-. Nuestra intención era pasar el día visitando las dos localidades todo lo ampliamente que nos fuese posible. Primero visitamos Malinas durante toda la mañana, y seguidamente nos dirigimos a Lovaina alrededor de la hora del almuerzo y tras consultar la guía e indagar apropiadamente con nuestro propios ojos, decidimos coger una mesa en una terraza situada en la encantadora Plaza Antigua de Lovaina. Una maravilla arquitectónica absoluta.

Fue sentarme en la terraza y ver la carta de cervezas e inmediatamente inundarme un embriagadora sensación de satisfacción y alegría interior. Me encontraba como se suele decir vulgarmente más a gusto que un cerdo en un charca. Imaginen: sentado en una terraza, descansando los pies, disfrutando de una temperatura ideal, mojando mis labios de una buena cerveza bien fría, con la mejor compañía posible -mi santa- y rodeados de historia, de una arquitectura espléndida. Por si fuese poco pedí un plato de comida que no sabía bien lo que era pero que resultó buenísima.

La  primera cerveza que tomé -porque, como es lógico, hubo más de una- fue una Keizersberg Blond que me supo estupenda. Como soy hombre precavido hice fotos de todas las cervezas que tomé y así guardo unos pequeños apuntes de cada una. La Keizersberg Blond es una cerveza belga, con un considerable 7.5 % de alcohol, abundante espuma, como se puede ver en la foto y, supiese como supiese, porque ahora no lo recuerdo, a mí me supo perfecta.

Ojalá la vida me permita volver a aquel inigualable rincón del mundo otra vez y si esto ocurre y consigo volver, no les quepa duda de que me volveré a sentar en una terraza de la misma plaza y volveré a tomar una cerveza y les aseguro que brindaré por ustedes, mis lectores.

Los "avitros"

Estaba aparcando el coche en Torremolinos y observé que el coche que estaba estacionado justo delante tenía pegado un cartel escrito con una letra algo desastrosa en la parte de atrás. No llegaba a descifrar desde el asiento de mi coche qué es lo que decía el cartel. Salí del coche y me acerqué a leerlo. Hice estas fotos y las comparto con ustedes, porque este mundo y las personas que en él se encuentran, no dejan de sorprenderme. Que tengan una buen lunes.

Arte callejero 14

Me encanta esta pintada. Es encantadoramente tierna.

Imparare l'italiano

Gran parte del vocabulario de inglés que sé lo aprendí gracias a la música. Fue algo casi inconsciente, lo conseguía leyendo las letras de las canciones, traduciéndolas con el pequeño diccionario Larousse que había por casa, por amor a la música. Recuerdo haber cogido las letras de los discos de Michael Jackson y, con el diccionario al lado y con mucha paciencia, iba traduciendo las letras. Aprendí mucho inglés así. Pasé muchísimas horas escuchando música y sin buscarlo también aprendiendo inglés.

Aquello, claro está, tenía muchas limitaciones, pues se publicaban muchos discos que no incluían las letras en inglés. Incluir las letras de las canciones, para mí, en aquella época, podía inclinar una compra hacia un lado u otro. Si tenía la letra, tenía preferencia.

Ahora, afortunadamente, las cosas son bien distintas. Con esto de Internet, con el Google Translator y  YouTube, el que no quiere tener las letras de una canción es porque no quiere. De hecho quien quiera escuchar una canción, ver un vídeo musical, y leer las letras y tenerlas traducidas al mismo tiempo, sólo ha de buscar un poco por Internet y seguro que en poco tiempo lo encuentra.

De manera que aprovechemos las oportunidad que nos ofrece Internet. ¿no creen?

La cruda realidad

La cruda realidad no es nunca como se espera. Uno trata de imaginar las cosas que le van a suceder, piensa en el día de mañana, presupone las dificultades que encontrará y cree sentirse preparado para vencerlas. Pero no es cierto, nunca se está listo para lo que está por venir, al menos nunca se está listo de una manera absoluta, entre otras cosas porque es imposible prepararse para lo inesperado. La realidad una vez en nuestro presente, claro está, no encaja, no se ajusta a las perspectivas de futuro que uno prefiguró, algo se dobló  o se marchitó. Uno siempre esperaba más de su futuro.

Idealizamos el futuro como también idealizamos el pasado, aunque no el pasado inmediato, al menos yo no, sino el pasado que está prolongado en nuestra memoria. La memoria difumina nuestro pasado en un proceso progresivo y disimulado, de tal manera que recordamos deformaciones de nuestra memoria. Poco a poco vamos seleccionando y dando forma a nuestros recuerdos, vamos matizándolos con el barniz dulce de la añoranza. Modificamos los recuerdos de una manera tan sutil e inconscientemente que verdaderamente somos incapaces de distinguir cuál es el pasado real y cuál es nuestro pasado recreado, pues éste ya sustituyó al primero. Sustituimos el pasado "real" por nuestro pasado elaborado con nuestra inconsciente subjetividad.

Con el futuro -me parece a mí- ocurre algo parecido, pero bastante más exagerado. El futuro, a diferencia del pasado, no se va desdoblando de una realidad a otra modificada sino que arranca de un pensamiento irreal y poco a poco va tomando forma, según avanza el tiempo en algo real. Es como un intercambio simétricamente opuesto al realizado con el pasado. El futuro es más goloso, está siempre por escribir, y por lo tanto, lo idealizamos a nuestra conveniencia, a nuestro gusto, pero a diferencia del pasado, el futuro nos puede dejar como embusteros, o soñadores, nos enfrenta con la realidad.

Poco a poco vamos aprendiendo que el futuro no es como lo esperábamos, ni mucho menos como lo soñábamos. El futuro, con el paso del tiempo se convierte en presente, y no suele encajar ni acoplarse a lo que nosotros esperábamos de él. Pusimos tantas ilusiones en el futuro que cuando llegó, después de haber estado anclado en ese periodo indeterminado de tiempo por llegar, una vez que se hace presente, nos defrauda, casi que nos sentimos engañados.

Por suerte no siempre es así. Hay quien pone tan pocas expectativas en el/su futuro y vive tan involucrado en el presente que el futuro le es indiferente, hay quien pone tan pocas esperanzas en el futuro, o peor, lo imagina tan vago, que no espera nada de él. No lo tiene en cuenta.

Por eso la frase de que "grandes expectativas provocan grandes decepciones" siempre me ha parecido un buen ejemplo a seguir.

Mi futuro no sé como será. Sinceramente no pretendo imaginarlo, entre otros detalles porque puede que no exista, o no mucho más adelante. No lo sé. No diré que no me importa, porque mentiría, pero prefiero no malgastar mi ahora, mi presente, en pensar en mi después. 

Viaje a pie - Josep Pla

El diciembre pasado leí el libro Viaje en autobús de Josep Pla y terminé con ganas de seguir viajando con él. Todo parecía indicar que el siguiente billete de mi viaje iba a ser El cuaderno gris que debe andar perdido por entre las estanterías de casa, pero como la vida no deja de sorprenderle a uno, en unas de mis furtivas escapadas al rastro encontré medio de casualidad su Viaje a pie, en una edición no venal de 1979, por cortesía de los Libreros Españoles, pero que aunque estaba algo ajada y maltratada, pregunté por su precio y como la respuesta fue un euro, saqué una moneda del fondo del bolsillo y comencé satisfecho mi viaje con él.

En una terraza a la sombra, de camino de vuelta a casa, acompañado de una cerveza tan fría como la mirada de una mujer fatal, leí la introducción, la invitación al viaje escrita por el propio Pla. Desde entonces, en jornadas cortas y a paso lento, he ido disfrutando por caminos de tierra, retrasando los atardeceres a la llegada.

¿Quién sabe cuándo y cuál será mi próximo viaje con Josep Pla?

El Manifiesto Holstee

Si sabes lo que es el Manifiesto Holstee no hace falta que sigas leyendo, o sí, tú verás, pero si no lo conoces aún, deberías seguir leyendo.

El Manifiesto Holstee:

Esta es tu vida. Haz lo que amas y hazlo pronto. Si algo no te gusta, cámbialo. Si no te gusta tu trabajo, déjalo. Si no tienes tiempo suficiente, apaga la televisión. Si estás buscando al amor de tu vida, para; te estará esperando cuando empieces a hacer cosas que amas. Deja de querer analizar todo, la vida es simple. Todas las emociones son hermosas. Cuando comas, aprecia hasta el último bocado. Abre tu mente, tus brazos y tu corazón a nuevas experiencias y nuevas personas, pues estamos unidos gracias a nuestras diferencias. Pregunta a la próxima persona que conozcas cuál es su pasión, y comparte tu sueño inspirador con ella. Viaja con frecuencia; perderte te ayudará a encontrarte. Algunas oportunidades sólo llegan una vez, aprovéchalas. La vida va sobre las personas que conoces y las cosas que puedes crear con ellas, así que sal -ahora- y empieza a crear. La vida es corta. Vive tu sueño y haz realidad tu pasión.

Sumida en el sueño - Revello de Toro

Desde que el anterior domingo vislumbré la posibilidad de una escapada a Málaga para el siguiente jueves, hice todo lo posible por apartar de la fecha cualquier compromiso o posible complicación que pudiese impedirme la visita a Málaga. Adelanté un trabajo, estreché y alargué los horarios para reunir todos los huecos posibles en ese día, en esa mañana, y al final lo conseguí.

El jueves por la mañana fui a Málaga -escapé a Málaga- y me reuní con mi buen amigo Miguel y nos dirigimos al Museo Revello de Toro, situado en el casco antiguo, en la que fue la vivienda de Pedro de Mena, ahora totalmente reformada, pues antes era -según me contó Miguel-  un bar de copas. Pagamos dos euros por cada entrada y como pueden imaginar, a ese precio, en la primera sala ya estaba rentabilizado el gasto. Todo un regalo.

El Museo Revello de Toro fue el último museo que visitó mi madre, y recuerdo que me dijo que fuese, que le había gustado mucho y que bien valía la pena visitarlo. Estuve a punto de hacerlo en un par de ocasiones, que incluso estuve cerca de la puerta, pero por una razón u otra no cuajaron las oportunidades. No quería esperar mucho para visitarlo, quería verlo tal y como ella lo vio, tal y como ella me lo recomendó.

De las obras expuestas en el museo difícilmente podría seleccionar cual de ellas me gustó más. Hay tantas. No podría elegir o escoger solamente una, pues el museo está repleto de obras magníficas. Cada una con un detalle distinto de la anterior: la intensidad de una mirada, el perfil sinuoso de unos labios, la belleza de la caída del cabello, la sugerente posición sobre una silla, la armoniosa dejadez de las manos, o la estilizada posición de los pies. Cuadros llenos de detalles, desde los fondos, que aparentan estar engañosamente abandonados, grisáceos y brumosos, descuidados, incluso algo desastrados, ocultando su presencia, resaltando de esta forma el detalle oportuno de cada pincelada principal.

El Museo, en sus tres plantas, muestra principalmente naturalezas muertas y mujeres, lo que supone una contraposición absoluta, ya que nada encierra más vida que una mujer, nada se aparta más diametralmente de una naturaleza muerta que una mujer. Y el museo está lleno de ellas, de mujeres desafiantes, mujeres dormidas, siempre sensuales, desnudas o desvistiéndose. La mujer como esencia de vida.

 

Sumida en el sueño - Félix Revello de Toro

(hacer clic en la imagen es obligatorio)

 

El cuadro que he seleccionado es quizás el más celebrado del museo. Sumida en el sueño, un óleo de 1998. Una obra que aglutina todo lo escrito anteriormente. Una mujer sensual, acostada en posición sensual, donde las manos ocupan un lugar principal, al igual que las piernas. El gris del fondo cede importancia a los detalles delanteros, al suelo ajedrezado, a los zapatos de tacón, a la inmaculada caída de la sábana, en definitiva a un cuadro magnífico.

Una madre es una madre...

... y no hay nada igual.

Marilyn Monroe 5

Marilyn Monroe y yo tenemos pocas cosas en común, quizás la más cercana sea que si desplazas adecuadamente las letras de su cinematográfico apellido puedes conseguir las de mi primer apellido (Moreno). Poco más se me ocurre, bueno, eso, y que a ella también le encantaba la música. Disfruten de la foto.

Un misterio

No les quepa duda. Las mujeres son un misterio hasta para ellas mismas.

En serio, no intenten comprenderlas.

El espejo ciego - Joseph Roth

Cuando termino de leer un libro, o incluso antes, comienzo a preseleccionar entre las estanterías de casa varios libros para que le sucedan. Títulos que me atraigan en ese momento, pero la mayoría de las veces ocurre que por mucho que uno quiera seleccionar de manera lógica sus propias lecturas, la elección es algo que depende de múltiples circunstancias que se escapan a uno mismo, porque aunque uno tenga elegidos varios libros para que entre uno de ellos finalmente se elija el siguiente, sucede que de alguna endiablada manera, a la hora de la elección, todo es puro azar.

En esta ocasión me ha vuelto a suceder algo similar. Estaba decidido a leer algún autor español contemporáneo, alguna novela con buen ritmo, pero de repente se me cruzó delante de los ojos uno de los libros de Stefan Zweig que ya he leído, así como el recuerdo de lo mucho que me gustó. Además acababa recientemente de publicar mi entrada sobre la cerveza Super Bock, aquella que me tomé sintiéndome el cervecero más occidental de la Europa continental junto al acantilado del Cabo da Roca, y  recordé algunas de las cervezas que bebí en Bélgica y también en Holanda, y del concierto de Pearl Jam que vi en Rotterdam y lo bien que me supieron un par de cervezas que tomé durante aquel concierto, y me acordé también de aquel hombre que para muchos es considerado el primer europeo, Erasmo de Rotterdam, y su recuerdo me devolvió a Zweig y a su biografía sobre Erasmo, que tan buen sabor de boca me dejó, y comencé a disfrutar con el recuerdo de mi  viaje a Rotterdam, y también con el de mi visita a la casa de Erasmo, en Anderletch, y del cuidado jardín que había adosado a la vivienda, y de la manera que aquel jardín me recordó a otro que contemplé en Viena, junto al Prater, y aquel recuerdo me retrotrajo de nuevo a Stefan Zweig, nacido en Viena, y todos estos recuerdos conectaron de alguna misteriosa y azarosa manera hacia un libro que compré en Lisboa pocos días antes o después de disfrutar de aquella cerveza de litro junto acantilado del Cabo da Roca. Un libro de Joseph Roth.

Aquel libro de la editorial Acantilado lo elegí porque me acordé de Viena y de Zweig y de una foto que una vez vi de Zweig y Joseph Roth juntos en la terraza de un bar, no sé si tomando cerveza, y aquel libro que compré en Lisboa estaba ambientado en la Viena de los años 20. Busqué el libro entre las estanterías y me sumergí en el primer párrafo: "La pequeña Fini se sentó en un banco en el Prater y la tibieza suave y acogedora de aquel día de abril la envolvió...".

Ya ven, las lecturas son consecuencias de puro azar de recuerdos y casualidades.