Leo la prensa, veo las noticias, escucho la radio, examino a las personas cuando no se sienten observadas, compruebo las mentiras que dicen cuando hablan por los móviles. Cada vez lo tengo más claro: La vida está llena de gente falsa.
Leí una vez a Manuel Alcántara decir: cuando los números cantan, suelen desafinar. Y la verdad, cuando Abdullah Ghubn afirmó en rueda de prensa que el Málaga CF sólo estaba a la venta por un trillón de euros, sonó bastante estridente, tanto que sonó sospechoso.
Se rumorea que el Málaga Club de Fútbol, mi equipo del alma, está en bancarrota, que no hay cash, que van a vender a Cazorla al Arsenal, que a Isco lo venden al Barça y que varios equipos suspiran por Toulalan o Rondón. Es vox populi que se le debe parte de la ficha a los jugadores, así como a los empleados del club. También se debe parte del IVA de los fichajes del verano pasado, y que el asunto ha sido denunciado ante la Liga. Curiosamente, o precisamente por ello, todo ocurre en el mejor y más ilusionante momento deportivo de la historia del Málaga.
Se habla de que puede ser comprado por una empresa vinculada con un inversor albanés. No sé. En cualquier caso la situación se estaba volviendo insostenible. Espero que el nuevo propietario, si es que el cambio de manos finalmente se produce, sea ambicioso y responsable, pero sobretodo que maneje billetes. A ser posible muchísimo. Que le sobre la pasta, que sea asquerosamente rico, y, si puede ser, que sea continuista con el actual plan de ruta, que es bueno, pero aún se puede y debe mejorar.
¿Quién sabe? Quizás los nuevos propietarios se identifican más con la ciudad, con el club, con la Liga y con la forma de funcionar europea. A lo mejor se involucran y participan más y puede que tengan la intención de potenciar aún más la plantilla. Nunca se sabe. Quizás este cambio sea para mejor. Sea como sea, que me quiten lo bailao.
Todos los grandes cambios están precedidos por el caos
Iba conduciendo relajadamente por la sinuosa carretera que une El Bosque con Grazalema. A mi lado, Pepi, mi santa, detrás los niños, Sofía y Miguel, rodeados de naturaleza, en una preciosa carretera de montaña, sintiendo la brisa fresca en la cara, viendo como poco a poco, el sol, anaranjado, nos iba abandonando detrás del ondulado horizonte, despacio, casi a paso lento, con los niños medio adormilados en los asientos traseros, abrazados por un intenso olor a frondoso verdor, a madera recién quebrada, envueltos en un aire limpio y cristalino.
Un instante casi mágico, con las ventanas abiertas y el volumen alto, escuchando If I needed you de Townes Van Zandt, conduciendo a cámara lenta, contagiados por su musicalidad y su armoniosa tranquilidad, de repente, al girar, tras una curva cerrada, en medio de la calzada, inesperadamente, nos encontramos de frente con un pequeño cervatillo. Permanecía estático, paralizado, parecía como encantado, quizás escuchando acercarse aquella música relajante, sin saber cómo reaccionar. Tuve la intención de detener el coche para verlo mejor, pero no hubo lugar. Las miradas entre el cervatillo y todos los que íbamos en el coche se cruzaron, pero en un suspiro y con una agilidad sobrecogedora, tras un par de saltos, el cervatillo desapareció de nuestra vista. Nos miramos sorprendidos, como si hubiésemos vivido una experiencia única. Satisfechos por el inusual encuentro.
Continuamos la ruta, todavía lentamente, pero ahora inmersos en una sensación de orgullo, de inmerecida fortuna, un momento casi indescriptible en el que la música y la vida fluyen en sintonía. Una sensación de dicha, un sentimiento infrecuente, y menos a un volante, de vivir provechosamente, de satisfacción plena.
Acabo de volver de disfrutar, junto a la santa, los niños y unos buenos amigos, de una escapada rural de cuatro días en la Sierra de Grazalema, concretamente en el pueblo de El Bosque, situado a los pies del Monte Albarracín, a unos veinte minutos escasos del pueblo de Grazalema, al que subimos a visitar en un par de ocasiones.
Podría decirse que el pueblo de El Bosque es famoso por encontrarse en la Ruta de los Pueblos Blancos, y también por sus dos piscifactorías de truchas ubicadas en el río Majaceite. Dicen que la trucha es sinónimo de aguas limpias, y aunque si bien es cierto que visité el río, y contemplé, supongo, algunas truchas (dudo porque no sé diferenciar una trucha de un sardina cuando está en el agua), en mi visita a El Bosque, no tenía la más mínima intención de contactar, de ninguna manera, con la fauna fluvial, si no, más bien, degustar la sabrosa -doy fe- gastronomía local, aparte de hincharme a dibujar curvas con el volante del coche.
Los que me leen de vez en cuando supondrán que con tanto tiempo libre lo lógico ha sido apiparme a beber cerveza, a comer buenos platos típicos de la zona y sobretodo a reposar a todo lo ancho de la hamaca, siempre situado lo suficientemente cerca de la piscina del hotel para no tener que andar mucho a la hora del chapuzón, pero lo suficientemente lejos para que no me salpicaran los niños desde ella, y por supuesto me mantuve todo el tiempo perfectamente colocado dentro de la sombra de una amplia sombrilla, a ser posible con un buen libro entre las manos.
Ya ven que mi escapada en esta ocasión ha estado más inclinada al "tumbing" que al andando que es gerundio, y muchísimo más cerca de la dieta escurridiza y curva antes que de la sosa y aburrida línea recta. Y es que después de tantas curvas que realizamos en coche para llegar al pueblo, hubiese estado feo homenajear lo contrario.
Pd: Para no perder la costumbre, o mejor, para ir perdiéndola poco a poco, nos trajimos para casa un queso de leche de cabra payoya.
Aquí les dejo una recomendación, que aunque es cierto que no siempre es fácil de cumplir, al menos sí debería permanecer entre nuestros objetivos a corto plazo, deberíamos sentirlo como un deseo ilusionante por el que es preciso luchar, pues la recompensa bien merece la pena.
Solamente el trayecto, en ocasiones, es suficiente motivo.
Ve al menos una vez al año a un lugar en el que nunca hayas estado antes
Hoy es sábado, pero no es un sábado cualquiera, sino que es un sábado en el que mi familia -niños y santa- me abandonan solo en casa. Un sábado de esos que existen pocos y que personalmente desearía disfrutar más. En cualquier caso me llega en un buen momento, porque después de tres días consecutivos yendo a la playa, cansado de arena, salitre y sol, por fin llega la hora de descansar. Todo un premio.
Sé que lo que escribo puede sonar ingrato, desagradecido e incluso descastado, pero yo soy así. Tras el ajetreo necesito descansar, no es que me venga bien, es que verdaderamente lo necesito. Un buen rato descansando, escuchando música, leyendo un libro o simplemente navegando por Internet, sin interrupciones, es uno de los mayores lujos que me puedo permitir.
Parece que ya están a punto de largarse, así que voy a ponerme manos a la obra.
A ver, ¿por dónde voy a empezar? Creo que voy a escuchar música. Comenzaré por algo tranquilo, para después poco a poco ir subiendo el ritmo. Se me ocurre comenzar por Dylan. ¿Por cuál? Comenzaré por Things have changed, porque verdaderamente así lo creo, las cosas han cambiado y personalmente para peor, pero qué coño, ya tendré tiempo para pensar en eso, ahora toca colocarme los auriculares, subir el volumen y conectar la clavija de la felicidad. Hasta pronto.
A worried man with a worried mind No one in front of me and nothing behind There’s a woman on my lap and she’s drinking champagne Got white skin, got assassin’s eyes I’m looking up into the sapphire-tinted skies I’m well dressed, waiting on the last train
Standing on the gallows with my head in a noose Any minute now I’m expecting all hell to break loose
People are crazy and times are strange I’m locked in tight, I’m out of range I used to care, but things have changed
This place ain’t doing me any good I’m in the wrong town, I should be in Hollywood Just for a second there I thought I saw something move Gonna take dancing lessons, do the jitterbug rag Ain’t no shortcuts, gonna dress in drag Only a fool in here would think he’s got anything to prove
Lot of water under the bridge, lot of other stuff too Don’t get up gentlemen, I’m only passing through
People are crazy and times are strange I’m locked in tight, I’m out of range I used to care, but things have changed
I’ve been walking forty miles of bad road If the Bible is right, the world will explode I’ve been trying to get as far away from myself as I can Some things are too hot to touch The human mind can only stand so much You can’t win with a losing hand
Feel like falling in love with the first woman I meet Putting her in a wheelbarrow and wheeling her down the street
People are crazy and times are strange I’m locked in tight, I’m out of range I used to care, but things have changed
I hurt easy, I just don’t show it You can hurt someone and not even know it The next sixty seconds could be like an eternity Gonna get low down, gonna fly high All the truth in the world adds up to one big lie I’m in love with a woman who don’t even appeal to me
Mr. Jinx and Miss Lucy, they jumped in the lake I’m not that eager to make a mistake
People are crazy and times are strange I’m locked in tight, I’m out of range I used to care, but things have changed
En algún sitio de este inmenso mundo que es Internet leí que Sándor Márai y Stefan Zweig eran dos autores con vidas paralelas. Ambos eran novelistas famosos y ambos tuvieron que huir al exilio empujados por los nazis, apartándose así de aquella Europa ilustrada, culta y liberal que tanto amaban. Rehicieron sus vidas en América -en los Estados Unidos y en Brasil respectivamente- y también, tristemente, quebraron sus vidas suicidándose.
Como siento pasión por la obra de Zweig y leí que además del paralelismo en sus vidas también compartían cierta similitud de estilos, supuse que quizás podría ser buena idea leer algo de Márai, del cual, independientemente, también había leído algo más que buenas referencias de sus libros. De manera que me hice con una de sus novelas: La herencia de Eszter, para comprobar de primera mano si como Zweig, Márai también poseía tan buen gusto a la hora de cocinar novelas y una vez que he terminado mi primer acercamiento al escritor húngaro, puedo asegurarles que estoy encantado con la degustación, tanto, que ya tengo preparado otro Márai esperando su momento.
Podría afirmar sin arriesgar mucho que Luis García Montero es, hoy por hoy, mi poeta preferido. Tiene reservado casi por completo ese privilegiado espacio de tiempo en el que siento predilección por leer poesía. Si tengo ganas de poesía acudo a él, a sus palabras estrechas y sinceras, a sus ciudades mojadas, a sus noches de páginas de espuma, a las camas vagamente deshechas y sus taxis... taxis de huidas y reencuentros. A esa forma poética de conseguir que las noches de mis sentimientos, en el descanso de mis párpados, besen el rosáceo pétalo del jardín de sus palabras.
Pocas cosas conozco mejor que las noches de insomnio con poemas de García Montero.
El mar
El mar que se cierra y se abre como un libro de páginas de espuma, nos sorprende en tu boca, bajo tu cabellera dispersa entre mis muslos.
A veces mi móvil me mira mal. Tengo ese presentimiento. Es como si desconfiara de mí, como si su receptor leyera mis neuronas más allá de lo que debe, es como si supiese leer entre líneas de mensajes, como si buscara en mis pensamientos todas las letras que me ahorro al escribir los mensajes o como si interpretara todas las palabras que no digo cuando me comunico a través de él, como si conociera todos los sentimientos que reprimo, como si hubiese encontrado esa imagen anhelada y repetida en mi mente que le afecta tan directamente.
Ayer me crucé con este vídeo por Internet, sólo dura un minuto pero inmediatamente sentí una envidia de esa que apellidan sana, ya que no le deseo ningún mal a ese hombre, pero me encantaría, alguna vez en la vida, protagonizar un vídeo así.
Recomiendo subir el volumen y expandir a pantalla completa.
El pasado mes de junio la RAE actualizó las modificaciones introducidas en la última versión del diccionario de la lengua en Internet. Y echándole un vistazo por encima no deja de sorprenderme que palabras que llevo escuchando casi toda la vida estén incluidas ahora, por primera vez, en el diccionario: canalillo, culamen, peñazo, minicadena, equipación, billonario, gayumbos o gruista, entre otras. También se puede ver que los éxitos deportivos tienen su sitio: paradón, bicampeón, ochomil o incluso orgásmico, ya están en el diccionario. Luego hay un amplio número de palabras que van con los tiempos: espanglish, sushi, sudoku, bioclimático, cienciología, cuentacuentos, energizante, emplatar, reorientar, papamóvil o teletrabajador. También existe un grupo de términos herederos directos de la tecnología, como son: lápiz de memoria, página web, SMS, USB, chat o la tan esperada novedad: blog.
Pero de entre todas las novedades existe una que por sí sola ya me produce un helado escalofrío, una palabra que no había escuchado, ni conocía, pero que sólo mirarla e imaginar su sentido y significado incrementa mi desconfianza y mi acojonamiento -palabra que también es otra "innovación" en el diccionario-. La palabra debería estar prohibida como también la prima de riesgo o el euribor pero que sin embargo está aquí y por lo que sé, para rato. El horrendo palabro es biministro. Ya ven, así como suena, existe en el diccionario y ha tenido el dudoso honor de hacer entrada en el diccionario a la vez que friki y okupa. Cuanto menos una curiosa casualidad.
He aquí un par de pancartas épicas, un diálogo escrito, real como la vida misma. Pancartas como éstas no se ven muchas, desafortunadamente.
Este blog está a favor de las buenas maneras y los buenos rollos, pero si no, al menos del buen humor... ja, ja, ja
Pd: Después de ver la cara con la que mi mujer se quedó al leer las pancartas, he decidido escribir unas pequeñas aclaraciones, una simple formalidad, por si acaso les ocurre como a ella. "Coger" en argentino se debe traducir al castellano como follar, y "hacer el orto" está bastante bien traducido como "dar por culo".
Antes de tener en mis manos el libro de Javier Marías, Los enamoramientos, supe que se hacía referencia en sus páginas a El Coronel Chabert, obra de Honoré de Balzac, y aunque se indicara que no era necesario haberlo leído con antelación, sí era recomendable. Como casualmente -o no- la pequeña editorial Reino de Redonda hizo coincidir en el tiempo una nueva edición del libro, aproveché la oportunidad para leerla antes de comenzar el libro del autor madrileño.
La edición es una auténtica joya, como lo son todos y cada uno de los libros que edita. Incluye cuatro textos independientes del prolífico autor francés: El Coronel Chabert, El verdugo, El elixir de larga vida y La obra maestra desconocida.
Nada más llegar a mis manos leí El Coronel Chabert y seguidamente salté a Los enamoramientos, aparcando el resto de los relatos para más adelante. Por una causa u otra han estado esperando pacientemente su turno, en mi mesita de noche, hasta que esta tarde, por fin, he terminado de leerlos.
En realidad los he ido leyendo uno a uno, quiero decir que tras leer cada uno de los textos he ido intercalando otros libros, espaciando los textos de unos a otros con otras lecturas.
No sé si porque es el último relato que he leído, y por lo tanto tengo más fresco en el recuerdo, pero de los cuatro, el que más me ha gustado, ha sido La obra maestra desconocida, que me ha parecido uno de esos textos a los que siempre será un placer volver a visitar.
En cualquier caso Balzac es otro de los indiscutibles clásicos por leer y el Reino de Redonda es el lugar perfecto para descubrir lecturas bien cuidadas y trabajadas. Les animo a leerla.
En estos tiempos de crisis, donde todos los medios de comunicación, desde la prensa, la radio, internet, o los telediarios llegan cargados de tristes noticias, de caras serias y malos augurios, mi Pepi y yo decidimos -por cambiar un poco- que las noches que se nos hiciese demasiado tarde para ver una película, nos sentaríamos en el sofá para ver exclusivamente algo divertido, algo que nos despejara y que al terminar, antes de acostarnos, nos dejara una sonrisa en la cara.
Ayer terminamos de ver el último capítulo de la primera temporada de Aída, trece capítulos en total que fueron emitidos en 2005, pero que igualmente nos hicieron pasar un buen rato en 2012, y ya estamos preparándonos para ver la segunda temporada. ¡Catorce capítulos nos esperan!
En el almuerzo mejicano preparado por mi santa hace unos días, para ser coherentes, servimos cervezas del mismo país norteamericano. La cerveza que elegí para esta ocasión fue la Cerveza Pacífico Clara, cuyo eslogan publicitario rayando la simpleza es "La cerveza del Pacífico".
En general no soy muy aficionado a la cerveza mejicana, pero sí me gusta acompañar las comidas mejicanas con ellas. Tienen la ventaja de ser suaves y frescas, con poco porcentaje de alcohol, 4,5 %, lo que favorece la digestión de comidas tan pesadas y picantonas. Las cervezas mejicanas suelen tener como característica curiosa botellas con el cuello algo más largo de lo normal, según parece para poder introducir una rodaja de limón en él, de manera que quede encajado en el cuello y se mezcle con la cerveza en cada trago, cosa que supongo que también ayudará a la digestión.
Las botellas de la Cerveza Pacífico contienen más cerveza de lo usual, 35'5 cl, algo más que una lata estándar. La etiqueta es de un amarillo soleado, con las letras en rojo y dorado y un escudo veraniego de un flotador con un ancla. El sabor es ligero, pero cumple su principal cometido que no debe ser otro que refrescar. La espuma es bastante liviana, casi inexistente y el sabor bastante amargo al principio pero que progresivamente desaparece al final. Una cerveza que en mi opinión está bien para refrescar en la barra de un chiringuito o bien para acompañar una comida mejicana, pero para poco más.
La foto es de un día después porque olvidé hacerla el día de la comida, pero como sobraron -es lo bueno de comprar siempre cervezas de más- aproveché para seguir refrescándome al día siguiente, y de camino preparar esta entrada del blog. También he aprovechado las fiestas de Pamplona para lucir camiseta.
Leí una vez a Pérez-Reverte afirmar, más o menos, que a veces en la vida es preferible una buena litografía a un mal óleo y estoy totalmente de acuerdo con él.
Antes de ayer unos buenos amigos nuestros, Sagri y Miguel, vinieron invitados a casa a una suculenta comida mejicana que mi señora había preparado para la ocasión. Además del postre para la comida y un decorativo detalle para mi señora, trajeron una lámina estupenda de la exposición de Edward Hopper que ellos tuvieron la oportunidad de visitar días antes en el Thyssen de Madrid. Si habéis leído de vez en cuando este blog sabréis a qué me refiero.
La lámina es una reproducción de su obra Hotel Room, firmada en 1931, en la que aparece una mujer sentada al borde de la cama leyendo una nota, que yo, con la mente tan soñadora, imaginaba que alguien le había dejado en la recepción del hotel, pero que, en cambio, ahora al intentar conocer más profundamente la obra, sé que realmente está consultando el horario del tren que habrá de tomar al día siguiente.
Se supone de noche, la mujer está semidesnuda una vez que se ha liberado de la ropa, sin haber todavía deshecho las maletas. Otra vez esa soledad tan visitada en las obras de Hopper, de tan nostálgicas circunstancias. La habitación de hotel es sencilla y por sus dimensiones, individual. ¿A qué ha venido a la ciudad? ¿Qué sucedió antes? ¿Qué sucederá después? Ya ven que las obras de Hopper no dan respuestas, interrogan.
La soñadora gama de colores que usa, sus mujeres calladas, nostálgicas, las situaciones indefinidas, los entornos desoladores, el destino tan imprevisible como desconocido, el pasado brumoso. Todo en las obras de Hopper tiene un sentido ambiguo, casi literario, y es que -como bien me apuntó Sagri- cada obra de Hopper encierra un relato en sí. Sé que puede sonar caprichoso pero siempre tiendo a imaginar que sus obras representan un relato escrito por Hemingway -no pregunten por qué- y como hoy es San Fermín, pues eso, que todo cuadra.
Ya estoy deseando ver la lámina adornando las virginales paredes de mi casa.
Pocas cosas me fastidian más que buscar un libro entre las descuidadas estanterías de casa y no encontrarlo. Me llevo una irritación mayúscula. También es cierto que el enfado disminuye casi hasta desaparecer en el mismo momento en el que tropiezo con algún otro libro que había olvidado completamente que poseía y que por sorpresa reaparece. Lo recibo como un valioso regalo inesperado.
Después de afirmar todo esto, también puedo asegurar que pocas cosas me alegran tanto como encontrar un libro que sentía perdido, que tras buscarlo y buscarlo sin éxito, de buenas a primeras, sin esperarlo, de repente, ahí está, otra vez entre mis manos. ¡Qué alegría tan simple y natural siento!
Hoy me encuentro entre aquella primera sensación de irritación al no encontrar un libro que busco -aunque aliviado por haber encontrado alguno que no recordaba- y esta otra segunda situación en la que tengo la certeza de que tarde o temprano mi primera búsqueda infructuosa me deparará forzosamente alguna alegría imprevista.
Por algo me gustan las estanterías de libros desordenadas.
Traducción: Una habitación sin libros es como un cuerpo sin un alma - Cicerón
Como una de las cosas que más amo en este mundo es la música, voy a hacerles un regalito, voy a hacerles partícipes de uno de esos grupos que pasan desapercibidos para la mayoría, pero que yo, casual y afortunadamente, he tenido la fortuna de cruzarme con ellos.
La primera vez que supe sobre la banda belga Amatorski fue cuando me enteré que iban a ser los teloneros de Tindersticks (otro grupo bueno para sus oídos), una vez que supe el nombre del grupo, poco más se necesita que curiosidad, algo de tiempo y una conexión a Internet. Tecleé en Youtube y en Google y voilà. Este tema Come home es un verdadero caramelo para los sentidos. Me encantan esas canciones con voces sensuales, con un ritmo quedo, aterciopelado, que suena a sueños, a misterio, a un cálido abrazo.
La he escuchado 50 veces seguidas -no exagero- y no me canso.
Historia universal de la infamia es uno de esos libros que desde su mismo título ya se puede intuir que va a ser un libro distinto, diferente. Comienza asentado en la inmóvil certeza de la historia, continúa mezclando realidades y sueños, con ecos de leyendas heredadas, escritas de boca en boca, cogidas al vuelo y que acaban como recuerdos inventados con fondo de realidad, como biografías presentadas en formato de cuentos.
En este regalo de libro, Borges nos narra historias de crímenes, de asesinos y de muertos. Juega entre la ficción y la historia, saltando los límites, recorriendo en zigzag las fronteras, huyendo y acudiendo, entre el grito y el llanto, la venganza y la redención. Entre la aventura y la certeza, entre la verdad y la invención.
Borges es un maestro. No cabe duda. Su prosa es una mezcla heterogénea de no se sabe qué pero que posee un atractivo destello de negrura donde abunda el mal aliento. Un libro donde los adjetivos son inesperados y precisos, soñadores e imposibles. Un libro al que al cerrarlo uno desea despedir con un sonoro beso. Muac.
Después del abultado e imprevisto resultado de ayer en la final de la Eurocopa entre España e Italia, por un tanteo final de cuatro a cero, sólo se me ocurre colgar este gif.
Todos los grandes cambios
Acabo de volver de disfrutar, junto a la santa, los niños y unos buenos amigos, de una escapada rural de cuatro días en la Sierra de Grazalema, concretamente en el pueblo de El Bosque, situado a los pies del Monte Albarracín, a unos veinte minutos escasos del pueblo de Grazalema, al que subimos a visitar en un par de ocasiones.
Los que me leen de vez en cuando supondrán que con tanto tiempo libre lo lógico ha sido apiparme a beber cerveza, a comer buenos platos típicos de la zona y sobretodo a reposar a todo lo ancho de la hamaca, siempre situado lo suficientemente cerca de la piscina del hotel para no tener que andar mucho a la hora del chapuzón, pero lo suficientemente lejos para que no me salpicaran los niños desde ella, y por supuesto me mantuve todo el tiempo perfectamente colocado dentro de la sombra de una amplia sombrilla, a ser posible con un buen libro entre las manos.
Ve
Hay tres clases de
En algún sitio de este inmenso mundo que es Internet leí que Sándor Márai y Stefan Zweig eran dos autores con vidas paralelas. Ambos eran novelistas famosos y ambos tuvieron que huir al exilio empujados por los nazis, apartándose así de aquella Europa ilustrada, culta y liberal que tanto amaban. Rehicieron sus vidas en América -en los Estados Unidos y en Brasil respectivamente- y también, tristemente, quebraron sus vidas suicidándose.
Podría afirmar sin arriesgar mucho que Luis García Montero es, hoy por hoy, mi poeta preferido. Tiene reservado casi por completo ese privilegiado espacio de tiempo en el que siento predilección por leer poesía. Si tengo ganas de poesía acudo a él, a sus palabras estrechas y sinceras, a sus ciudades mojadas, a sus noches de páginas de espuma, a las camas vagamente deshechas y sus taxis... taxis de huidas y reencuentros. A esa forma poética de conseguir que las noches de mis sentimientos, en el descanso de mis párpados, besen el rosáceo pétalo del jardín de sus palabras.
El pasado mes de junio la RAE actualizó las modificaciones introducidas en la última versión del diccionario de la lengua en Internet. Y echándole un vistazo por encima no deja de sorprenderme que palabras que llevo escuchando casi toda la vida estén incluidas ahora, por primera vez, en el diccionario: canalillo, culamen, peñazo, minicadena, equipación, billonario, gayumbos o gruista, entre otras. También se puede ver que los éxitos deportivos tienen su sitio: paradón, bicampeón, ochomil o incluso orgásmico, ya están en el diccionario. Luego hay un amplio número de palabras que van con los tiempos: espanglish, sushi, sudoku, bioclimático, cienciología, cuentacuentos, energizante, emplatar, reorientar, papamóvil o teletrabajador. También existe un grupo de términos herederos directos de la tecnología, como son: lápiz de memoria, página web, SMS, USB, chat o la tan esperada novedad: blog.
Este blog está a favor de las buenas maneras y los buenos rollos, pero si no, al menos del buen humor... ja, ja, ja
La edición es una auténtica joya, como lo son todos y cada uno de los libros que edita. Incluye cuatro textos independientes del prolífico autor francés: El Coronel Chabert, El verdugo, El elixir de larga vida y La obra maestra desconocida.
En estos tiempos de crisis, donde todos los medios de comunicación, desde la prensa, la radio, internet, o los telediarios llegan cargados de tristes noticias, de caras serias y malos augurios, mi Pepi y yo decidimos -por cambiar un poco- que las noches que se nos hiciese demasiado tarde para ver una película, nos sentaríamos en el sofá para ver exclusivamente algo divertido, algo que nos despejara y que al terminar, antes de acostarnos, nos dejara una sonrisa en la cara.
En general no soy muy aficionado a la cerveza mejicana, pero sí me gusta acompañar las comidas mejicanas con ellas. Tienen la ventaja de ser suaves y frescas, con poco porcentaje de alcohol, 4,5 %, lo que favorece la digestión de comidas tan pesadas y picantonas. Las cervezas mejicanas suelen tener como característica curiosa botellas con el cuello algo más largo de lo normal, según parece para poder introducir una rodaja de limón en él, de manera que quede encajado en el cuello y se mezcle con la cerveza en cada trago, cosa que supongo que también ayudará a la digestión.
Ya estoy deseando ver la lámina adornando las virginales paredes de mi casa.
Pocas cosas me fastidian más que buscar un libro entre las descuidadas estanterías de casa y no encontrarlo. Me llevo una irritación mayúscula. También es cierto que el enfado disminuye casi hasta desaparecer en el mismo momento en el que tropiezo con algún otro libro que había olvidado completamente que poseía y que por sorpresa reaparece. Lo recibo como un valioso regalo inesperado.
Historia universal de la infamia es uno de esos libros que desde su mismo título ya se puede intuir que va a ser un libro distinto, diferente. Comienza asentado en la inmóvil certeza de la historia, continúa mezclando realidades y sueños, con ecos de leyendas heredadas, escritas de boca en boca, cogidas al vuelo y que acaban como recuerdos inventados con fondo de realidad, como biografías presentadas en formato de cuentos.
