Éste es un libro que compré cuando aún estaba soltero -y todavía vivía con mis padres- en la económica colección que publicó el diario El Mundo, allá por finales del siglo XX. Una colección que recogía una selección de los 100 mejores libros del milenio, o al menos eso es lo que mantenía el título de la colección. Lo cierto es que no están todas las que son ni son todas las que están, pero sí que acierta mucho.
Un buen día de hace ya bastantes años, mi madre me comentó que iba a ir en tren a Málaga, supongo que a visitar a sus padres -mis abuelos-, y me preguntó si yo le podía ofrecer un libro que fuese manejable y que le amenizara el tiempo del trayecto. No recuerdo exactamente el número ni las novelas, pero le puse unas cuantas por delante. Ella seleccionó ésta. Le dije que no la había leído pero que, bueno, era un clásico.
Lo leyó en ese día, no era necesario más. Me dijo que le gustó y que me lo leyera cuando llegaran las vacaciones, porque yo por aquella época estaba metido en estudios. Por una cosa o por otra ese día no llegó hasta esta fecha, y aunque he tardado mucho, creo que ha sido buena cosa leerlo ahora y no entonces.
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