Hace tiempo que tenía decidido volver a leer a Bolaño y para esta ocasión me había decantado por leer un libro de cuentos, Putas asesinas. El libro me ha parecido un libro desigual, pues hay cuatro o cinco cuentos que me han encantado (El Ojo Silva, Días de 1978, Prefiguración de Lalo Cura, Buba,..), sin embargo hay un par de ellos que no me han gustado nada, y que en realidad me han parecido malos, la verdad, pero en general el regusto final es bueno. Sé perfectamente (porque me ha ocurrido) que un libro puede no gustarte nada una época de tu vida y sin embargo ser un libro tremendamente importante en otra. El caso es que el libro es recomendable y si bien, como ya he escrito, si a algunas ciertas páginas las pasa el viento, tampoco pasa nada. Pero he de decir antes de que se me tome a mal que hay algo de Bolaño que me gusta, y mucho, y es esa capacidad que atesora para hacernos vagabundear por una irreal conciencia de que todo está en sus últimos momentos, a veces tristes y melancólicos, otras soñadores y libres. No sé, es como una atmósfera particular que envuelve los textos del autor chileno. Algo decadente y deprimente, pero esperanzador e ilusionante.
Cuando lea algo más de él (cuando quiera que esto ocurra) me fijaré más en esa escurridiza capacidad de la que les hablo, a ver si soy capaz de descifrar qué es aquello que Bolaño esconde tras sus palabras.
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